cómo crecer

/

antes yo pensaba
el amor la belleza lo alegre
hasta que llegó él/ella por supuesto
arrasando con lo romántico lo bello lo alegre
hasta que cada una de sus expresiones
quedaron grabadas en mis días

antes yo pensaba en escribir porque sí
porque era lindo porque me gustaba
ahora pienso en lo turbio lo bello lo triste
hasta que algún carpe cuorem mío
quede grabado en tu pared

yo sé que a veces uno está triste y sonríe pero
hoy sólo estoy triste
tal vez porque pensé
que te gustaba


//

lola mora era una diva
sus pechos grandes sus ojos grandes
lola mora como todos tuvo un pasado terrible
su mamá le gritaba el papá le decía inútil
el tío era cariñoso y la abrazaba y pensaba
en sus pechos grandes sus ojos grandes
el tío la oprimía con su amor su calor
lola mora de repente se hizo grande



///

consiga una rosa dos rosas o mejor
un rosal muchos sueños una poesía
luego
consiga algo que le fastidie hasta el extremo
de volverse incesante y recurrente
ahora
simplemente piense en su carrera su posición su edad
piense en su imagen pública sus contactos sus parientes
y queme las rosas los sueños las poesías
quémese usted y renazca como adulto
purificado fatalmente por el fuego

Cazador

Imagínese el horror de la sinceridad, la catástrofe que ocasiona un "che" efusivo. De un insulto ni hablar, por supuesto.  Uno se detiene. Lo mira fijamente a través del cristal de nuestro adiestramiento. La persona se calla, avergonzada, y no vuelve a cometer ese error nunca más. Salvo casos específicos. Esos son los que yo sigo, al acecho. Busco las almas perdidas, demasiado amantes de su propio código de conducta. Demasiado humanas.

Tres lineas bis

No importa en realidad el objetivo de lo que hacen
sino más bien por qué lo hacen. Es curioso porque
siempre la lógica es la inversa, lo esencialmente esperable,
 por lo que nunca se puede velar
una pesadilla que no ha de acabar,
la espera que no va a terminar,
el dulce gatillo en nuestras mentes,
aguijones envenenando el paso del tiempo.
No existe respuesta en el pensamiento inútil
no existe sino terreno yermo
piel roja e hinchada de tanto rascar
y volver a sacarse la cascarita.
Pensé que quizas debía ser
esta la última vez
la última vez que te mirara a los ojos
la última vez que intentara ser real,
a partir de ahora no podría mirar nunca más
Me da bronca la impunidad de los mediocres
sus ojos oscuros aclaraban mis dudas
y representaban todos mis terrores

Tres lineas

Caminando sobre tus gritos, te miré
oscura como la mentira, y caminé
la calle más gris de las que lloré
esa que llegaba a la vía desierta
la sin nombre que soñé,
donde comía mis mugres con pimentón
Era el lugar donde ella había decidido
cometer la gran traición. Transformó
lo más cotideano en lo más trascendente,
absurdo en lo automático me gustaría
que mi piloto de lluvia fuera más coherente
Abrió mi perspectiva en un desierto
lleno de flores tropicales
Y la chica que recogía flores del pasto y
de la arena, recubría su pelo y torso y pies
con las flores que se ven una vez por año
pero que solo abren realmente
una vez en la vida (su vida)
Naturalmente me di media vuelta
y abandoné el esfuerzo